Os que escrevem têm preocupações bem maiores que as que nós, leitores, podemos humildemente imaginar. Muito mais que deslizes gramaticais, graves ou nem tanto; muito mais que a simplicidade como algo esplendoroso, que merece muito mais que um vocabulário pobre, pode ser apresentado. Os que escrevem tentam achar meios de pôr no papel algo que não se encaixa em meios materiais. Eles procuram nomes para coisas ainda não existentes, tentam inventar sentimentos, criar situações. E, valentes, tentam fazer com que o leitor os entenda.
Bom, escritores são nada mais que aventureiros. Escritores gostam de sentir a brisa das idéias e de percorrer a longa estrada das palavras, passando pelas coesas e perigosas curvas do fazer sentido e tentar driblar pedras e galhos que eventualmente caem na pista. Escritores querem saber se antes nós pensamos ou comentamos diretamente baseados em nossas primeiras impressões, que, por capricho, são mantidas sem discussão.
Escrever é arriscado. Escrever é correr o risco de se perder em meio às próprias idéias. É pensar demais. Escritores evitam impulsos e acabam sendo orgulhosamente impulsivos. “E”, de adição mesmo. Escritores são paradoxos, não há ponderação. Nenhum “mas” é cabível em se tratando de alguém que corre o risco de enlouquecer perante sua própria mente. Tudo se acumula, nada se opõe, nem se perde.
Quem escreve brinca de teatro. Com palavras, transforma-se em homem, mulher, criança, velho, coisa, deus, demônio, sentimento, escritor.
Deve ser um trabalho complicado fazer os outros pensarem o que você está pensando. É como se você plantasse uma semente e esperasse ela germinar e crescer, para poder colher os frutos (do entendimento).
Escritores não escrevem tudo. Não há uma obra perfeita. Não há um livro completo. Mesmo Camões, Cervantes, Shakespeare, se vivos, hoje mudariam um ponto, uma vírgula, qualquer coisa em suas obras mais conhecidas e idolatradas. Imagine se Camões tivesse nos falado tudo que ele sabia. Tente imaginar o que de mais saberíamos se Cervantes, Shakespeare, Machado, Alencar, Vinicius, Euclides da Cunha e tantos outros mestres tivessem dito tudo o que na época pensavam, mas não achavam palavras para descrever. Talvez dez segundos antes da morte de cada um deles, um anjo safado tenha soprado mil idéias geniais em seus ouvidos só por provocação, só para poder rir deles depois, por não terem conseguido falar tudo que queriam. Independente disso, o que conhecemos deles já é o suficiente para termos uma aceitável sensação de que conhecemos a perfeição literária.
Mas escrever, por escrever, não pode ser baseado em um emaranhado de idéias que se correlacionam. Isto só pode ser algo fictício, particular, cerebral. Os que escrevem tentam incessantemente achar meios de fazer com que nós, leitores, possamos entender o que eles dizem. Às vezes conseguem. E se conseguem, o mérito acaba sendo nosso, por “termos entendido”. E se eles não conseguem, o problema acaba sendo deles, por não terem conseguido passar o que tentavam. Ou seja, trabalho pífio. Ingrato.
Nós, leitores, temos a função de ler o que está escrito no papel, não o estampado na mente do autor. Poxa! Que bom seria se pudéssemos viajar na mente sonhadora de Cervantes, conhecer de perto o realismo crítico e social de Machado de Assis, encontrar com todos os personagens desconhecidos de Shakespeare...
Mas sabe que, pensando bem, se assim fosse, se pudéssemos facilmente ler mentes, talvez a leitura perdesse a graça ou se tornasse algo inútil e entediante. É, seria lamentável.
- Karoolyna Williams
Juro que fiquei de estômago embrulhado quando passei ontem por uma praça em frente à igreja e vi uma menina e um menino se agarrando. Calma, não estou nem julgando o amor dos dois nem criticando uma demonstração pública de afeto. Eu acho perfeitamente normal que, nos dias de hoje, um casal de namorados dê uma apimentada no romance onde quer que estejam. Porém, isso não é tão normal em se tratando de um casal com aparentemente menos de doze anos de idade, vestidos com uniformes escolares, em horário de aula, na praça da igreja em plena luz do dia pegando um ao outro como se estivessem na banheira de um motel no meio da multidão!
Acordo com o cabelo pra cima, não tenho olhos claros, sou indecisa, ciumenta, tenho medo de barata, não tenho um nariz perfeito, quando levo um susto dou um grito irritante, não sou magrelinha, tenho uma gargalhada estranha, sou ansiosa, as vezes ignorante, nem sempre sou paciente, tímida demais... Mas, mesmo assim, sou perfeita. Posso não ser perfeita para você, e nunca tentarei ser perfeita pra você, eu sou perfeita pra quem quiser, não vou mudar por ninguém, nem pelo meu amor, goste de mim ou não, isso já é um problema seu.
Loneliness is a feeling in which a person feels a deep sense of emptiness and isolation. Loneliness is more than a feeling of wanting company or wanting to perform some activity with someone else why not simply isolate themselves but by their feelings that they need something new to the transformed.
O ser humano, ao longo de toda a sua história, manteve certo medo, ou até mesmo receio pelas coisas diferentes do seu cotidiano. Sua análise quanto a estas coisas era baseado em seus conhecimentos não contestáveis, pois não haveria sentido acreditar em outras verdades se sua vida se manteve adequada e em um caminho retilíneo até tal diferença surgir.
Ouço freqüentemente de meus estimados irmãos, aqui da minha terra, comentários um tanto quanto incompreensíveis. Meus irmãos acham estranho como pode alguém comer pequenos insetos vivos, por exemplo. Meus irmãos acham desprezíveis certas atitudes de outros povos. Meus irmãos se referem a outras culturas como “estranhas”, “nojentas” ou “bizarras”.
Os que escrevem têm preocupações bem maiores que as que nós, leitores, podemos humildemente imaginar. Muito mais que deslizes gramaticais, graves ou nem tanto; muito mais que a simplicidade como algo esplendoroso, que merece muito mais que um vocabulário pobre, pode ser apresentado. Os que escrevem tentam achar meios de pôr no papel algo que não se encaixa em meios materiais. Eles procuram nomes para coisas ainda não existentes, tentam inventar sentimentos, criar situações. E, valentes, tentam fazer com que o leitor os entenda.
